МАРИНА АЙДОЛ. Литературный медиум авангарда, поэт метамодерна

С КЕМ ЧЕРНИКА СЛАДКА. Реконструкция городского мифа в стиле Маяковского.

 

И пусть будет рядом тот, 

                  кто читает все мои оды 

И пусть будет рядом тот, с кем черника сладка

Как знамя лета 

                 в сахаре необосвода

Как первая посвящающая строка.

 

Будем идти

  по городу,

    как по строкам,

где каждый дом

  уже ставит всем запятую,

а мы -

  восклицательный знак прямо в непогоду!

 

Не кроя ножницами скепсиса мир и правду 

Но если ты - 

  светлый

    как утро, и не боишься ночь.

То я с тобой больше, чем истина и бравада

То я с тобой так, как с тем, кто может помочь.

 

Миру я - голос, звук, громкоговоритель

Забудьте о том, кто забыл, кто кого не спас!

Не прячьте ладони

    в карман пустоты - и жгите!

Как будто весь мир был создан только для вас!

 

И Пусть будет рядом тот,

кто не делит трона

Садится к ступеням

  и говорит мне:

 

- Правь.

 

Как солнце в фасады строящегося дома

Вбивается нежностью в мою грань. 

 

Взбирается лестницей рифм моих не бездушно

Он остаётся, видя короны сталь! 

Черника и в зиму станет 

  чертёжной тушью,

Если писать ей даже без птичьих стай.

 

И если метель

    разлинует проспекты в минус,

и ветер - 

  редактор - выкроить бездну смог, 

 

Мы выйдем

 как есть 

    с открытым виском к зениту,

И он поцелует нежно, тепло в висок. 

 

И это ведь тоже требует его смелость !

Черника -

  чернила.

    Ягодный манифест.

Мы пальцы окрасим

    в зарево и нетленность! 

Мир просто не сможет сбросить нас с мест!

 

Потому что любовь - 

  это вызов

    любому "вряд ли"

Это кулак

  по столу

    равнодушных эпох.

 

Скепсис? - 

  пыльный бухгалтер

    правды,

И без веры он очень плох.

 

Я

  разбиваю серость

    на спектры.

Я вывешу сердце

    как флаг на ветру.

 

Не кроя ножницами

    сомнений

      метры

моей высоты -

    я её не сотру.

 

Пусть будет тот,

кто не верит

    в падение света,

кто знает:

  корона -

    не миф.

Кто помнит, что тьма согрета

Тем, что огонь внутри.

 

Потому что черника -

  не ягода.

    Это печать.

Это подпись под словом:

    Мы есть. Не меркнем.

 

И даже в тень 

мы продолжим тогда звучать,

как город,

  который

    не сдался

      смерти.

 

Переплавленный пламень

    по венам и площадям.

 

Пусть она машет

    костлявой тоской финала,

 

Концу здесь

  не выдано

    ни ключа,

Ни печати, ни даже зала.

 

Конец вообще не любит о главном 

Жизнь у него между дат, город слеп...

Но город утром открыл свои ставни 

и в окна шёл свет...