Туда в подсознание.

— Бежать, скорее бежать от этой реальности туда, где по тебе уже соскучились твои персонажи.

Пора уже взяться за перо, пора. Сколько можно влачить жалкое существование на этой планете, запретив себе полет мысли по другим мирам? Сколько?
Ведь там, куда стремится моя мысль — все прекрасно. Там меня ждут и любят герои еще не придуманных сказок.

Что же здесь делаю я? — Просто живу днем сурка. Здесь все так скучно и однообразно.

Кто придумал эту планету, именно с этими скафандрами? Ведь здесь я не могу в полной мере включить все сверхспособности, которыми обладает моя душа.

Здесь мой мир — это тело, эта планета — это тело. Не будет тела — этот мир будет больше не достижим.
Но это не моя планета.

— Никто кроме тебя так не думает, — промолвил голос из пустоты. — Вынырни из своих раздумий, и пойди вынь вещи из стиралки.

Из темноты моего сознания вышел писатель — Марк Шолтес.

— Здравствуй, друг, — кинулась на шею я своему песонажу. — Как долго я тебя не видела.

Марк стоял передо мной в черном костюме, на плечах его была накинута черная шелковая мантия, развивающаяся от ветра раздумий.

Мы стояли в поле подсознания и разговаривали без голосов.

— Как же долго ты ко мне не приходил. Почему ты забыл меня?

— Я тебя не забыл. Просто ты бросила создавать наш мир и меня в том числе. Нас не стало. Ты перестала творить миры.

— О, нет, нет, что ты такое говоришь? Я никогда не забывала вас, просто была немного занята, — смутилась я, и опустила глаза в пол.

— Ты творила Его! — ухмыльнулся он. — Ну и посмотри кого ты натворила.( Он подразумевал моего реального мужа)

Мужчина повернулся вокруг себя, взмахнул мантией и исчез, я осталась стоять одна в поле, по которому проходили желтые волны энергии.

— Перестань его творить. Оставь его в покое. А то испортишь его еще больше, лучше обрати свой взор на наш мир, — голос Марка раздался в пустоте.

— Ты как всегда прав, — сказала я, и открыла глаза, стоя у себя на кухне.